Mama sagte immer zu mir: „Setz dich nicht auf Opas Schoß.“ Ich verstand nicht warum – bis zu dem Tag, an dem ich nicht auf sie hörte.
Opa beugte sich zu mir vor und flüsterte:
„Kannst du heute Nacht bei mir schlafen? Aber sag auf keinen Fall etwas zu Mama.“
Ich war neun Jahre alt, und seine Worte machten mir Angst. Auf dem Heimweg erzählte ich Mama alles. Sie wurde blass und fuhr rechts an den Straßenrand.
„Du bleibst heute Nacht bei mir.“
Später rief Mama meine Tante an, und ich hörte sie etwas Seltsames sagen:
„Ich wusste, dass dieser Tag irgendwann kommen würde.“
Gegen elf Uhr tauchte Opa unerwartet auf.
„Ich bin gekommen, um Lily zu holen.“
„Nein“, antwortete Mama kurz angebunden. „Sie ist ein Kind.“
„Genau deshalb muss sie heute Nacht dort sein.“
Ich verstand nicht, worüber sie sprachen. Doch plötzlich fing Mama an zu weinen:
„Aber wenn morgen …“
„Sprich nicht von morgen“, unterbrach sie Opa.
Eine halbe Stunde später sagte Mama plötzlich, ich solle mich anziehen.
Wir kamen bei Opa an, doch statt uns ins Schlafzimmer zu bringen, führte er uns in den verglasten Wintergarten. Zwei Matratzen lagen auf dem Boden, und am Fenster stand ein altes Teleskop.
Ich sah ihn verwirrt an:
„Was hat das alles zu bedeuten?“
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Opa lächelte und deutete auf die Veranda:
„Genau das meinte ich, als ich dich bat, neben mir zu schlafen.“
Da enthüllte Mama endlich die Wahrheit. Opa sollte am nächsten Morgen am Herzen operiert werden – ein großer Eingriff. Deshalb hatte sie mich nicht auf seinen Schoß gelassen; die Ärzte hatten ihm strikt untersagt, sich unnötig anzustrengen.
Doch Opa wollte ein Versprechen einlösen, das er mir vor Jahren gegeben hatte. Als ich fünf war, hatte ich erzählt, dass ich davon träumte, eines Tages die ganze Nacht wach zu bleiben und mit ihm Sternschnuppen zu beobachten.
Ich hatte es vergessen. Er aber nicht.
Für diese Nacht war ein seltener Meteorenschauer angekündigt, und Opa hatte sich große Mühe gegeben, sein altes Teleskop wieder in Schuss zu bringen. Wir drei lagen auf der Veranda und blickten zum Himmel hinauf.
Als die erste Sternschnuppe erschien, lachte Opa, und Mama lehnte ihren Kopf an seine Schulter.
In diesem Moment begriff ich: Mama hatte keine Angst vor Opa. Sie hatte Angst, ihn zu verlieren.
Am nächsten Morgen wurde er ins Krankenhaus gebracht. Nach einer fünfstündigen Operation kam der Arzt heraus und lächelte:
„Alles ist gut verlaufen.“
Seitdem sind achtzehn Jahre vergangen. Jedes Jahr an diesem Tag besuche ich Opa. Wir stellen das Teleskop wieder auf und warten auf Sternschnuppen.
Und jedes Mal fragt er:
„Na, bleibst du heute Nacht wieder genau hier an meiner Seite? ❤️“
