„Papa, komm bloß nicht vorbei! Denn jedes Mal, wenn du gehst, fängt Mama an zu weinen. Und sie weint bis zum Morgen.“
„Ich schlafe ein, wache auf, schlafe wieder ein, wache wieder auf, und sie weint und weint. Ich frage sie: ‚Mama, warum weinst du? Wegen Papa?‘“
„Aber sie sagt, sie weint nicht, sie hat nur eine laufende Nase, sie ist erkältet. Aber ich bin jetzt erwachsen und weiß, dass es keine Erkältung gibt, die sie zum Weinen bringen würde.“
Olas Vater saß mit seiner Tochter in einem Café an einem Tisch und rührte langsam kalten Kaffee in einer kleinen, weißen Tasse, so groß wie ein Fingerhut.
Und das kleine Mädchen rührte das Eis vor ihr nicht einmal an, obwohl die Tasse ein wahres Kunstwerk war – bunte Kugeln, verziert mit einem grünen Blatt und einer Kirsche, alles in Schokolade getaucht.
Jedes sechsjährige Mädchen wäre im siebten Himmel. Aber nicht Olia, denn letzten Freitag hatte sie offenbar beschlossen, ein ernstes Gespräch mit ihrem Vater zu führen.
Ihr Vater schwieg. Er schwieg lange, dann sagte er:
„Und was machen wir dann, meine kleine Tochter? Werden wir uns nie wiedersehen? Wie soll ich so weiterleben?“ Olia rümpfte die Nase – sie war so schön, rund, wie die ihrer Mutter – und sagte:
„Nein, Papa. Ich kann es auch nicht ohne dich. Hör mal: Ruf Mama an und sag ihr, dass du mich jeden Freitag vom Kindergarten abholst.“
„Wir gehen spazieren, und wenn du willst, können wir im Café einen Kaffee trinken oder ein Eis essen. Ich erzähle dir, wie Mama und ich leben.“
Dann dachte er einen Moment nach und fügte hinzu:
„Und wenn du Mama sehen willst, filme ich sie jede Woche mit meinem Handy und zeige dir die Bilder. Möchtest du welche sehen?“ Der Vater sah seine kluge Tochter an, lächelte schwach und nickte:
„Okay, so machen wir das, mein Schatz …“ Olia seufzte erleichtert auf und aß weiter ihr Eis. Doch das Gespräch war noch nicht beendet. Sie hatte etwas Wichtiges zu sagen. Also leckte sie sich den Schokoladen-„Schnurrbart“ unter der Nase weg und wurde wieder ernst, fast wie eine erwachsene Frau.
Fast wie eine Frau, die sich um ihren Mann kümmern muss. Obwohl dieser Mann schon erwachsen ist: Papa ist vor Kurzem 28 geworden. Olia hatte ihm im Kindergarten eine Geburtstagskarte gebastelt und die Zahl „28“ sorgfältig ausgemalt.
Das Mädchen wurde wieder ernst. Sie runzelte die Stirn und sagte:
„Ich finde, du solltest heiraten …“ Dann log er mit kindlicher Freundlichkeit:
„So alt bist du doch noch gar nicht …“ 👇 Den Rest der Geschichte im ersten Kommentar unter dem Bild 👇
Ihr Vater war einige Sekunden lang sprachlos. Er blickte über seine Tasse hinweg zu ihr auf und lächelte mit feuchten Augen, unschlüssig, ob er lachen oder weinen sollte.
„Und wen soll ich heiraten, mein Kind?“, fragte er und versuchte, fröhlich zu wirken.
„Eine gute Frau, die nicht weint“, antwortete Ola bestimmt, als wäre es selbstverständlich.
Mein Vater legte seinen Löffel beiseite und seufzte. Um ihn herum wurde geredet, gelacht und Gläser klangen, doch am Tisch schien die Zeit stillzustehen.
„Papa, weißt du, ich dachte, wenn du heiratest, hört Mama auf zu weinen. Vielleicht versteht sie dann, dass sie nicht sauer auf dich sein sollte, weil du ein anderes Leben führst.“
Der Mann spürte einen Kloß im Hals. Er griff über den Tisch und nahm ihre kalten Finger.
„Oli, Erwachsene machen manchmal Fehler. Nicht, weil sie sich nicht lieben, sondern weil sie nicht mehr miteinander reden können.“
Das Mädchen sah ihn mit großen, neugierigen Augen an.
„Und werdet ihr zwei euch wieder vertragen?“
Er lächelte, doch sein Blick schweifte ab, hinaus aus dem Caféfenster in den leichten Regen, der draußen eingesetzt hatte.
„Vielleicht … irgendwann, wer weiß. Aber manchmal, selbst wenn man nicht mehr mit jemandem zusammen ist, trägt man ihn immer noch im Herzen.“
Olia schwieg. Sie verstand nur die Hälfte von dem, was er sagte, aber sie spürte, dass etwas Wahres daran war.
Um das Thema zu wechseln, bot sie ihm einen Becher Eis an.
„Probier mal, es ist lecker! Mama sagt, wenn man etwas Süßes teilt, ist man nicht mehr traurig.“
Papa lachte leise, nahm einen Löffel und probierte.
„Es ist sehr lecker. Ich glaube, deine Mama hat recht.“
Auf dem Heimweg ging Ola Hand in Hand mit ihm. Der Regen hatte aufgehört, und die Luft duftete nach feuchter Erde und Lindenblüten. „Papa, ich verspreche dir, ich passe auf Mama auf, okay?“, sagte sie leise, aber bestimmt. „Ich weiß, mein Schatz. Du bist das tapferste Mädchen der Welt.“
Als sie an der Weggabelung ankamen, trat Ola vor, drehte sich um und sah ihn an.
„Vergiss nicht, mich am Freitag abzuholen, ja?“
„Niemals“, antwortete er lächelnd.
Sie sah dem Mädchen nach, wie es zu seiner Mutter rannte, die am Tor auf sie wartete. Als sie ihr Ziel erreicht hatte, drehte sich Ola noch einmal um, winkte und rief: „Papa, ich hab dich lieb!“
Der Mann legte die Hand aufs Herz und antwortete wortlos, nur mit den Augen. Dann drehte sie sich um und ging langsam den Weg entlang, ihr Herz voller Freude und ihre Augen feucht.
An diesem Abend schlief Ola mit einem Lächeln auf den Lippen ein. Ihre Mutter strich ihr sanft über das Haar, und in ihrem Traum rannte das Mädchen mit ihren Eltern an ihrer Seite durch einen großen Obstgarten. Alle drei lachten, und die Sonne wärmte sie.
Es war die erste Nacht seit Langem, in der ihre Mutter aufgehört hatte zu weinen. Und am Morgen saß eine weiße Taube auf dem Fensterbrett. Ein Zeichen, dass selbst gebrochene Herzen manchmal wieder fliegen lernen können.
