Teil 1: Die Fassade der „Arbeitslosen“
Mein erster Tag der Arbeitslosigkeit war ein Vergnügen.
Ich war in meinem Ankleidezimmer – einem Raum größer als manche Stadtwohnungen – umgeben von den Geistern meines früheren Lebens: Reihen makelloser Seidenblusen, eine Reihe scharf geschnittener Blazer wie Klingen und eine Sammlung Designer-High Heels, die mit stiller, sicherer Autorität über die Marmorböden einer der renommiertesten Beratungsfirmen der Welt hallten.
Heute trug ich jedoch ausgebleichte Yogahosen und ein altes College-T-Shirt und sortierte die gesamte Kollektion in drei Stapel: Behalten, Aufbewahren und Spenden.
Das war meine Woche der Stille.
Eine einzelne siebentägige Pause zwischen dem unerbittlichen, entmenschlichenden Rhythmus meines alten Jobs und der bevorstehenden – und weitaus komplexeren – Herausforderung des neuen.
Mein Mann Robert ahnte nichts.
Für Robert war ich nur „Anna, die Beraterin“, ein Titel, mit dem er bei Abendessen prahlte („Meine Frau ist ein echter Haifisch, eine Killerin im Konferenzraum“) und den er gleichzeitig heimlich und zutiefst verachtete.
Robert war Vertriebsleiter in einem großen Technologieunternehmen, ein Mann, dessen Ego so aufgeblasen war wie seine Spesenabrechnungen.
Er war attraktiv, charmant auf eine räuberische, geborene Verkäufer-Art, und pathologisch unsicher, weil mein Gehalt, mein Bonus und meine Aktienoptionen höher waren als seine.
In den letzten sechs Monaten hatte sein Chef – der legendäre, rätselhafte Vorstandsvorsitzende – versucht, mich durch eine Reihe diskreter und zunehmend verzweifelter Treffen abzuwerben.
„Anna“, sagte mir der Präsident während eines ruhigen und teuren Mittagessens in einem Restaurant, das so exklusiv war, dass es nicht einmal ein Schild hatte, „meine Vertriebsabteilung ist ein Desaster.
Es ist ein Schiff mit einem charismatischen, gemütlichen Kapitän, der uns fröhlich direkt auf einen Eisberg zusteuern lässt.
Robert ist hervorragend darin, Dinge zu versprechen, ein schönes Bild vor dem Vorstand zu verkaufen, aber die Umsetzung und Strategie sind ein absolutes Chaos.
Ich biete Ihnen keinen Job an. Ich biete Ihnen eine Herausforderung. Ich brauche eine Strategin. Ich brauche, dass Sie Ordnung schaffen.“
Das Angebot war astronomisch. Der Titel – Chief Strategy Officer – war ein bedeutender Sprung in der Unternehmenshierarchie.
Und das Ziel… war die gesamte Abteilung meines Mannes, eine gescheiterte, katastrophal schlecht geführte Abteilung.
Am Ende, nach Wochen des Überlegens, akzeptierte ich.
Ich reichte meine Kündigung bei der Beratungsfirma ein, wo meine Partner und Mentoren eine prunkvolle Abschiedsfeier organisierten, mich baten, es mir anders zu überlegen, und mir eine Vollpartnerschaft anboten.
Robert jedoch hörte nur einen Teil der Geschichte.
Ich sagte ihm: „Ich verlasse meine Firma“, und in seinem Kopf – einem Kopf, der auf Kleingeistigkeit programmiert war – hörte er: „Ich wurde gefeuert.“
Ich korrigierte ihn nicht. Ich wartete. Dumm gedacht, dass ich ihm diesen Moment genießen lassen könnte.
Ihm erlauben, sich eine Woche lang, nur eine verdammte Woche, wie der „Mann des Hauses“, der Hauptversorger, zu fühlen, bevor ich ihm sagte, dass ich dabei war, die Chefin seines Chefs zu werden.
Ich glaubte, sein zerbrechliches Ego zu schützen.
Ich war am Stapel „Spenden“, hielt einen gestreiften Anzug, der mich durch einige meiner härtesten Verhandlungen begleitet hatte, als ich die Tür zuschlagen hörte.
Es war 15:00 Uhr. Zu früh, dass er nach Hause gekommen sein konnte.
Er betrat das Schlafzimmer, nicht mit der üblichen Erschöpfung nach einem langen Tag, sondern mit einer lebendigen, schrecklichen und triumphalen Energie.
Er sah mich am Boden, umgeben von Bergen teurer Kleidung, und lächelte.
Es war kein freundliches Lächeln. Es war das pure, rohe und lange zurückgehaltene Lächeln der Genugtuung.
