Er verkaufte sein Blut, damit ich studieren konnte, aber jetzt, wo ich 100.000 Rupien im Monat verdiene, gab ich ihm keinen einzigen Cent, als er mich um Geld bat.
Als ich an der Universität angenommen wurde, hatte ich nichts außer einem Zulassungsbescheid und dem Traum, der Armut zu entkommen. Unser Leben war so hart, dass die ganze Nachbarschaft Bescheid wusste, sobald Fleisch auf dem Tisch stand.
Meine Mutter starb, als ich erst zehn Jahre alt war, und mein leiblicher Vater verschwand lange bevor ich ihn kennenlernen konnte. Der Einzige, der mich aufnahm, war ein Mann ohne Blutsverwandtschaft: mein Adoptivvater.
Er war in ihrer Jugend der beste Freund meiner Mutter und verdiente seinen Lebensunterhalt mit Karrenschieben oder Dreiradfahren. Er lebte in einem kleinen, zehn Quadratmeter großen Zimmer zur Miete am Fluss. Als meine Mutter starb, war er es, der trotz seiner eigenen Armut anbot, mich großzuziehen. Während meiner gesamten Studienzeit arbeitete er Tag und Nacht und verschuldete sich sogar, nur damit ich das Studium nicht abbrechen musste.
Ich erinnere mich noch, wie ich einmal für einen zusätzlichen Kurs bezahlen musste, aber es war mir peinlich, ihn danach zu fragen. An diesem Abend reichte er mir schweigend ein paar zerknitterte Scheine, die nach Krankenhausmedikamenten rochen, und sagte sanft:
„Dein Vater hat gerade Blut gespendet. Sie haben mir eine kleine Belohnung gegeben. Nimm sie, Sohn.“
Ich weinte in dieser Nacht. Wer würde sich immer wieder dazu verpflichten, Blut zu spenden, nur um das Studium eines Kindes zu finanzieren, das nicht einmal sein leiblicher Sohn ist? Mein Vater tat es die ganze Highschool-Zeit über. Niemand wusste davon, außer uns beiden.
Als ich an einer renommierten Universität in Manila angenommen wurde, weinte er fast vor Freude, als er mich umarmte und sagte:
„Du bist stark, Sohn. Kämpfe. Ich werde dir nicht ewig helfen können, aber du musst studieren, um aus diesem Leben herauszukommen.“
Während des Studiums arbeitete ich in verschiedenen Teilzeitjobs: in Cafés, als Nachhilfelehrer, wo immer ich konnte. Trotzdem schickte er mir weiterhin jeden Monat ein paar Hundert Pesos, obwohl es alles war, was er übrig hatte. Ich riet ihm davon ab, aber er antwortete immer:
„Es ist mein Geld, und du hast ein Recht darauf, mein Sohn.“
Nach meinem Abschluss bekam ich eine Stelle bei einer ausländischen Firma. Mein erstes Gehalt betrug 15.000 Pesos, und ich schickte ihm sofort 5.000 Pesos. Aber er lehnte ab und sagte:
„Spare das Geld. Du wirst es später brauchen. Ich bin jetzt alt und brauche nicht viel.“
Fast zehn Jahre vergingen, und ich wurde Geschäftsführer. Mein Monatsgehalt überstieg 100.000 Pesos. Ich überlegte, ihn zu mir in die Stadt zu holen, aber er lehnte ab. Er sagte, er sei bereits an sein einfaches Leben gewöhnt und wolle mir nicht zur Last fallen. Da ich seine Sturheit kannte, bestand ich nicht darauf.
Bis er mich eines Tages besuchte. Er war sehr dünn, hatte sonnengebräunte Haut und völlig graues Haar. Er saß schüchtern auf der Sofakante und sagte leise:
„Sohn … dein Vater ist schon alt.“ Meine Sicht verschwimmt, meine Hände zittern, und ich werde oft krank. Der Arzt sagt, ich brauche eine Operation, die etwa 60.000 Pesos kosten wird. Ich habe sonst niemanden … deshalb bin ich zu dir gekommen und habe um einen Kredit gebeten.
Ich schwieg. Ich erinnerte mich an die Nächte, in denen er mir Reis und Suppe kochte, wenn ich krank war. Wie er regennass mit meinem Rucksack zurückkam, den ich in der Schule vergessen hatte. Wie ich frühmorgens schlafend in einem alten Stuhl auf ihn wartete, bis er vom Nachhilfeunterricht zurückkam.
Ich sah ihm in die Augen und sagte sanft:
„Ich kann nicht. Ich gebe dir keinen Cent.“
Er schwieg. Sein Blick verfinsterte sich, aber er wurde nicht wütend. Er nickte nur langsam und stand auf, wie ein abgewiesener Bettler.
Doch bevor er ging, nahm ich seine Hand und kniete nieder.
„Papa … du bist mein richtiger Vater. Wie können wir nur über Schulden zwischen Vater und Sohn reden?“ Du hast mir dein ganzes Leben geschenkt, jetzt lass mich für den Rest deines Lebens für dich sorgen. Du hast einmal gesagt: „Vatergeld ist Sohnesrecht“; jetzt gehört mein Geld dir.
Dann brach er in Tränen aus. Ich umarmte ihn fest wie ein Kind, das Angst vor einem Albtraum hat. Sein zitternder Rücken brachte mich ebenfalls zum Weinen.
Von diesem Tag an lebte er bei uns. Meine Frau hatte nichts dagegen, im Gegenteil, sie kümmerte sich liebevoll um ihn. Obwohl er schon alt war, half er weiterhin im Haushalt, und wenn wir konnten, reisten wir oder unternahmen gemeinsam etwas.
Ich werde oft gefragt: „Warum behandelst du deinen Adoptivvater so gut, obwohl er dir während deines Studiums kaum etwas geben konnte?“
Ich lächle nur und antworte: „Er hat mein Studium mit seinem Blut und seiner Jugend bezahlt. Wir sind keine Blutsverwandten, aber er hat mich mehr geliebt als ein richtiger Vater. Wenn ich mich nicht um ihn kümmere, welchen Sinn hätte dann mein Leben?“
Es gibt Schulden auf dieser Welt, die man mit Geld nicht begleichen kann. Aber wenn es um Dankbarkeit geht, ist es nie zu spät, sie zu erwidern – voll und ganz, aufrichtig und von Herzen.
